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Le texte de ce soirAnciennes flammes1 min

La Réservation

A woman with dark wavy hair in a half-unzipped deep-emerald silk slip dress stands chest-to-chest with a sandy-haired man in an open white dress shirt with an undone black bow tie hanging loose, her hand at his bare throat, his hand at her waist, faces close but not touching, in a dim bedroom with a made bed behind them.
Eight o'clock came and went. Neither of them reached for a coat.

L'agrafe dans son dos s'était fermée seule une centaine de fois, et ce soir-là, avec lui juste derrière elle, elle refusait de céder.

"Laisse-moi faire", dit-il, déjà tendu vers elle, et elle tourna le dos au miroir et lui laissa tout — la robe, les dix minutes qu'ils n'avaient plus, toute la soirée qu'ils préparaient depuis que la réservation avait été prise, trois semaines plus tôt.

Ses doigts trouvèrent le petit crochet, le manquèrent, le retrouvèrent. Il ne se pressait pas. Elle le regardait, dans la glace, ne pas se presser, et sentit quelque chose en elle ralentir pour se mettre à son rythme.

"Tu vas nous mettre encore plus en retard", dit-elle, sans un gramme de reproche.

"Je sais." Il referma l'agrafe à la troisième tentative et ne recula pas pour autant. Ses mains restèrent où elles avaient atterri, chaudes à travers la soie, et sa bouche trouva la courbe de son épaule plutôt que la porte.

Elle laissa sa tête s'incliner, à peine, vers lui. Dans le miroir, elle les voyait tous les deux — sa chemise à lui encore ouverte au col, son rouge à lèvres parfait et inutile, tous deux immobiles dans une pièce qu'ils étaient censés avoir déjà quittée.

"La table est à huit heures", dit-elle, ce qui n'était pas tout à fait dire qu'il fallait y aller.

"Ils la donneront à quelqu'un d'autre." Il le dit comme un fait dont il se réjouissait, et la fit pivoter, lentement, jusqu'à ce qu'elle lui fasse face au lieu du miroir.

De près, il avait toujours le nœud papillon défait, pendant de chaque côté de son col ouvert, et elle se surprit à y porter la main, comme on porte la main vers tout ce qui reste inachevé, avec l'envie de le réparer sans vraiment commencer.

"On pourrait encore y arriver", dit-elle, les mains posées sur son col, sans faire un pas vers la porte.

"On pourrait", concéda-t-il, et ni l'un ni l'autre ne bougea vers elle non plus, et quelque part après huit heures une hôtesse raya un nom sur sa liste et donna la bonne table à quelqu'un d'autre, et pour une fois, ni l'un ni l'autre ne regretta rien de ce qu'ils perdaient.

Le catalogue

Choisissez-en un pour l'emporter au lit.

Chaque texte se lit seul, en à peu près une minute. Chacun a sa propre URL — cliquez pour ouvrir, copiez pour partager. Le catalogue grandit ; rien n'est supprimé.

Le catalogue

La publication

Fiction pour adultes, écrite comme si ça comptait.

SparkBang publie chaque soir un nouveau texte bref. Pas de vidéo, rien en streaming. De la prose — courte, chargée, le genre qu'on souligne dans un livre quand on le tient en main.

  1. Un texte, chaque soir

    Un nouveau texte arrive à minuit, heure du Pacifique. Celui de ce soir est en haut de la page. Celui d'hier est dans le catalogue. Avant-hier, le jour d'avant, jusqu'au début : ils restent là, exactement tels qu'ils ont été écrits.

    Chaque soir
  2. Suggestif, pas explicite

    Nous écrivons la seconde d'avant et la seconde d'après. Nous vous confions ce qu'il y a entre les deux. Les textes sont courts à dessein, suggestifs à dessein, et retravaillés jusqu'à ce que chaque phrase mérite sa place.

    Par le métier
  3. À partager, pas à s'approprier

    Chaque texte a une URL propre. Envoyez-le. Citez-le en créditant l'auteur. Lisez-le à voix haute à qui le mérite. Ne le republiez pas comme le vôtre — la signature compte.

    Étagère ouverte

La posture de lecture

Comment lire ceci.

Une publication brève est un rituel bref. Ce sont les sept instructions que nos éditeurs ont collées au mur au-dessus du bureau. Empruntez-les.

  1. Trouvez une fenêtre.

    Ouvrez-la si vous pouvez. Le genre d'air qui entre par une fenêtre est le genre d'air pour lequel ceci a été fait.

  2. Éteignez le plafonnier.

    Une lampe convient. Une bougie aussi. Votre écran également, au minimum de luminosité.

  3. Posez le téléphone face contre terre.

    Pas de notifications, pas de défilement, pas de signe de vie pendant la prochaine minute.

  4. Ne buvez rien encore.

    Gardez le verre pour après. D'abord, lire.

  5. Lisez à voix haute si vous êtes seul.

    Murmurez si vous ne l'êtes pas. Remuez les lèvres dans tous les cas : ces textes ont été écrits pour s'entendre.

  6. Ne lisez pas en diagonale.

    Chaque texte est court à dessein. Le rythme est ce qui compte. Les phrases durent exactement ce qu'elles doivent durer.

  7. Restez avec ça une minute après.

    Ne rechargez pas, ne partagez pas, ne le racontez à personne tout de suite. Laissez la dernière phrase atterrir avant de bouger.

— Les éditeurs