Skip to main content

Le texte de ce soirAprès la nuit1 min

Les petites heures

Le film s'était terminé quelque part autour de minuit, sans qu'aucun des deux ne puisse dire exactement quand. Ce qui restait allumé, c'était l'écran du menu, patient et bleu pâle, qui posait la même question à la pièce plongée dans le noir toutes les deux minutes : Regardez-vous toujours ?

Une seule couverture recouvrait leurs deux genoux. Entre eux, sur le coussin, se tenaient environ quinze centimètres de canapé dont ni l'un ni l'autre n'avait parlé et que tous les deux maintenaient — le genre d'écart qu'on garde exprès, de la même façon qu'on retient son souffle avant de dire quelque chose qu'on a déjà décidé de dire.

La télécommande était posée sur la table basse, exactement là où il l'avait laissée après le dernier épisode, assez proche pour que l'un ou l'autre puisse la prendre sans déplier tout à fait le bras. Ni l'un ni l'autre ne le fit. La ramasser aurait voulu dire répondre honnêtement à l'écran, et elle n'était pas prête à laisser un menu décider de ce à quoi servirait le reste de la nuit.

« Tu regardes toujours ? » demanda-t-il, désignant la lueur du menton, et elle entendit la seconde question voyager à l'intérieur de la première avant même qu'il ait fini de la poser.

« Ça dépend ce qu'il y a », dit-elle, sans regarder la télévision en le disant.

Le menu s'assombrit de lui-même, puis revint plus lumineux, décomptant vers une lecture automatique dont ni l'un ni l'autre ne serait là pour voir.

Ce fut la main de lui qui bougea. Pas vers la télécommande — à travers l'espace, paume vers le haut sur le coussin du milieu, une offre formulée dans les termes les plus simples possibles et déguisée en rien du tout.

Elle la laissa là le temps d'un décompte de plus avant de la couvrir de la sienne. Les doigts de lui se refermèrent sur les siens et achevèrent ce que les quinze centimètres de canapé avaient tenu ouvert.

La télévision reposa sa question, consciencieuse, dans une pièce qui avait cessé d'écouter. Une autre horloge tournait maintenant, et c'était la seule à laquelle l'un et l'autre comptaient répondre.

Le catalogue

Choisissez-en un pour l'emporter au lit.

Chaque texte se lit seul, en à peu près une minute. Chacun a sa propre URL — cliquez pour ouvrir, copiez pour partager. Le catalogue grandit ; rien n'est supprimé.

La publication

Fictionpouradultes,écritecommesiçacomptait.

SparkBang publie chaque soir un nouveau texte bref. Pas de vidéo, rien en streaming. De la prose — courte, chargée, le genre qu'on souligne dans un livre quand on le tient en main.

  1. Un texte, chaque soir

    Un nouveau texte arrive à minuit, heure du Pacifique. Celui de ce soir est en haut de la page. Celui d'hier est dans le catalogue. Avant-hier, le jour d'avant, jusqu'au début : ils restent là, exactement tels qu'ils ont été écrits.

    Chaque soir
  2. Suggestif, pas explicite

    Nous écrivons la seconde d'avant et la seconde d'après. Nous vous confions ce qu'il y a entre les deux. Les textes sont courts à dessein, suggestifs à dessein, et retravaillés jusqu'à ce que chaque phrase mérite sa place.

    Par le métier
  3. À partager, pas à s'approprier

    Chaque texte a une URL propre. Envoyez-le. Citez-le en créditant l'auteur. Lisez-le à voix haute à qui le mérite. Ne le republiez pas comme le vôtre — la signature compte.

    Étagère ouverte

La posture de lecture

Comment lire ceci.

Une publication brève est un rituel bref. Ce sont les sept instructions que nos éditeurs ont collées au mur au-dessus du bureau. Empruntez-les.

  1. Trouvez une fenêtre.

    Ouvrez-la si vous pouvez. Le genre d'air qui entre par une fenêtre est le genre d'air pour lequel ceci a été fait.

  2. Éteignez le plafonnier.

    Une lampe convient. Une bougie aussi. Votre écran également, au minimum de luminosité.

  3. Posez le téléphone face contre terre.

    Pas de notifications, pas de défilement, pas de signe de vie pendant la prochaine minute.

  4. Ne buvez rien encore.

    Gardez le verre pour après. D'abord, lire.

  5. Lisez à voix haute si vous êtes seul.

    Murmurez si vous ne l'êtes pas. Remuez les lèvres dans tous les cas : ces textes ont été écrits pour s'entendre.

  6. Ne lisez pas en diagonale.

    Chaque texte est court à dessein. Le rythme est ce qui compte. Les phrases durent exactement ce qu'elles doivent durer.

  7. Restez avec ça une minute après.

    Ne rechargez pas, ne partagez pas, ne le racontez à personne tout de suite. Laissez la dernière phrase atterrir avant de bouger.

— Les éditeurs