Der Katalog
Nach Einbruch der Nacht
Erotische Kurzgeschichten nach Mitternacht — die Stunde, in der das Haus still wird und keiner mehr so tut, als schliefe er.
- Alte Flammen1 Min.
Letzte Runde
Die Bahn schließt heute Nacht für immer, und er steht schon am Geländer, die Hand ausgestreckt, bevor sie sich für irgendetwas entschieden hat.
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Aloe
Neunzehn Sommer im selben gemieteten Cottage, ein Sonnenbrand genau in der Form ihres Badeanzugs, und eine Flasche Aloe, von der keiner von beiden noch behauptet, sie sei nur Erste Hilfe.
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Schönwetter
Acht Monate derselbe Schirm und dieselben sechs Blocks bis zum Bahnhof, und nie ein einziger Grund, ihn zuzuklappen – bis heute Abend, als der Regen aufhört und sie nicht.
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Sein Zug
Elf Minuten für einen einzigen Zug, eine Hausregel gegen Berührung, bis die Partie endet, und ein Springer, den er nicht ablegen will.
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Der zweite Anstrich
Vierzehn Jahre verheiratet, und hinter der Schalterabdeckung findet sie, was er in der Woche, in der sie einzogen, an die Wand geschrieben hat.
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Die Wand zwischen uns
Vier Monate lang kannte sie ihn nur durch den Putz hindurch, und heute Nacht klopft sie zurück, statt die Musik leiser zu drehen.
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Die Ouvertüre
Das Gewächshaus hatte nur eine Lampe, eine beschlagene Scheibe und die fünfzehn Zentimeter, die keiner von beiden bisher überbrückt hatte.
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Reduktion
Die Soße kommt nur an Abenden wie diesem auf den Herd, wenn niemand im Haus in Eile ist – langsam eingekocht auf der niedrigsten blauen Flamme, bis sie dunkel und fast verschwunden ist, und restlos vergessen in dem Moment, in dem er sagt, er sei nur zum Probieren gekommen.
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Auf der Leine
Ein Sommerwind reißt das letzte Laken von der Leine und verbirgt sie für den ganzen gewöhnlichen Tag – genau so lange, wie er braucht, um den Hof zu durchqueren.
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Die Reservierung
Zehn Minuten zu spät für den Tisch, auf den sie sich den ganzen Monat gefreut hatten – und die einzige Frage, die noch blieb, war, ob einer von beiden überhaupt noch gehen wollte.
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Der Riegel
Sechs Monate verheiratet, und keiner von beiden hatte gelernt, einem Gast, der sich nicht losreißen konnte, gute Nacht zu wünschen, ohne die Tür am liebsten sofort hinter allem zuzuziehen.
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Die Spätschicht
Sie kam kurz nach eins nach Hause und erwartete Dunkelheit und Stille — nicht, dass er wach in ihr auf sie wartete, die Lampe noch aus.
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Das Dach
Jede Sternschnuppe war ein Vorwand, noch eine Minute zu bleiben — bis der Himmel nicht mehr der Grund war.
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Lack
Zehn nasse Fingernägel, ruiniert bei der kleinsten Berührung, und kein Mittel, ihn aufzuhalten — noch nie hatte sie absichtlich stillgehalten, und noch nie so wenig gewollt, sich zu bewegen.
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Das Brummen
Zwei Uhr morgens, eine Hitze, die nicht brechen wollte — und der einzige kühle Ort in der Wohnung war der, dessen Tür keiner von beiden schloss.
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Die Überfahrt
Die letzte Fähre braucht zwanzig Minuten, und keiner von beiden hat gesagt, was sie beide zählen.
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Vierhändig
Die Party lichtet sich zur Küche und zur Veranda hin, und das Klavier erinnert sich an das Stück, das sie früher spielten, noch bevor einer von beiden es tut.
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Halt still
Sie sagte, sie schneide ihm die Haare zur Übung, und er saß still und ließ sie gewähren, so wie er es sich seit elf Jahren vorgenommen hatte.
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Der Knoten
Leg dich hin, sagte sie, und er tat es, und keiner von beiden gab dem Ganzen schon einen Namen.
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Eis
Zwei Fremde begegnen sich am Eisautomaten am Ende des Flurs, zwei Uhr nachts, und keiner von beiden geht zurück zur eigenen Tür.
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Rotlicht
Der Timer zeigte noch neunzig Sekunden, und keiner von beiden hatte das gesagt, weshalb sie überhaupt in die Dunkelkammer gegangen waren, um es nicht zu sagen.
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Zunder
Das Holz war immer zu grün, die Klappe immer klemmend — zweiundzwanzig Jahre, und keiner von beiden hatte je daran gedacht, eines der beiden Probleme zu beheben.
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Eins, zwei, drei
Er hatte sie gebeten, ihm einen Tanz beizubringen, ein einziges Lied — ein Vorwand, und beide wussten es, und keiner sagte es.
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Das Adagio
Keinem von beiden war eingefallen, die Karte zurückzugeben — nicht den Platz, und, wie sich zeigte, auch nicht den anderen.
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Fallobst
Die letzten Tomaten waren in der Hitze aufgeplatzt, und ebenso, ganz plötzlich, sein Vorsatz, sie nur zum Essen hereinzurufen.
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Handgepäck
Sie nahm das letzte gefaltete Hemd wieder aus der Tasche und legte es beiseite: manches konnte bis fünf warten.
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Bitte nicht stören
Um neun klopfte es, und sie hielt die Augen geschlossen, um zu sehen, was er tun würde.
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Das zweite Handtuch
Sie war schon halb entschlossen, sich anzuziehen und zu gehen, bevor er aufwachte — bis sie das Handtuch sah, das er extra für sie zusammengelegt hatte, während sie schlief.
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Neun Stockwerke höher
Die Fenster waren zugestrichen, also stiegen sie dorthin, wo sie niemand von unten sehen konnte — und das änderte, was die Nacht kosten durfte.
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Feinschnitt
Er sagte nur, dass er niemand anderem seine morgige Version anvertrauen würde — und sie hatte die gute Schere noch immer nicht weggeworfen.
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Der letzte Zug
Die Anzeigetafel schob seine Ankunft immer wieder um eine Minute nach hinten, und sie ließ es geschehen, denn eine Minute war eine Zeitspanne, die sie noch zu halten wusste.
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Küchenlicht
So still war das Haus noch nie gewesen. Sie beide auch nicht, einmal — und sie hatten verlernt, das zu füllen.
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Der Umweg
Sonntags gehörte der Hund. Dass der Heimweg eine Stunde dauern würde, hatte niemand vereinbart.
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Wolle
Er war wegen des Mantels gekommen. Sie hatte vier Winter gebraucht, um ihn sich zuzusprechen.
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Kleine Stunden
Das Streaming-Menü fragte immer wieder, ob sie noch dabei waren, und keiner von beiden griff nach der Fernbedienung, um zu antworten.
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Tageslicht
Die Straße sagte laut, was die Nacht für sich behalten hatte, und keiner von beiden hatte etwas dagegen.
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Die Wasserlinie
Sie hatte die Kerze bis auf den letzten Zentimeter herunterbrennen lassen, bevor sie hineinstieg, und blieb genau so lange, wie die Kerze brannte.
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Die Stunde davor
Sie hatte sich eine Stunde zu früh angezogen, mit Absicht — das war der Teil des Abends, den sie sich nicht vorzeitig nehmen lassen wollte.
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Die Einfahrt
Die Rücklichter verschwanden um die Kurve, und zum ersten Mal in achtzehn Jahren hatte die Einfahrt nichts mehr, worauf sie warten musste.
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Wetterleuchten
Der Strom war um elf ausgefallen, und um Mitternacht kam das einzige Licht noch von einem Himmel, der sich nie die Mühe machte zu donnern.
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Sturmfenster
Das Fenster zum See hatte noch nie beim ersten Versuch eingerastet — nicht ein einziges Mal in elf Jahren, und heute Nacht auch nicht.
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Die Reparatur
Sie rief an, weil das Fenster klemmte – und weil sie um elf Uhr an einem Mittwoch niemanden sonst wollte.
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Dienstage
Er sagte nicht ihren Namen – er stellte nur ein Glas neben ihres auf die Brüstung, Gin, ohne zu fragen, weil er es noch wusste – und stand nah genug, dass seine Wärme vier Jahre durchbrach.
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Stille
Er war bereits wach, als sie die Augen öffnete, und keiner von beiden griff nach seinem Telefon.
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Das tiefe Ende
Sie sah ihn, bevor er sie sah — und hatte genau drei Sekunden Zeit, um zu entscheiden, was sie damit anfangen würde.
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Die Gartentür
Sie standen außerhalb des Partylärms, nah genug beieinander, dass das Warten sich wie eine Art Berührung anfühlte.
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Die Leitung
Sie hatte einen Grund — etwas Praktisches — doch als er ihren Namen sagte, war dieser Grund die langweiligste Sache auf der ganzen Leitung.
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Der andere
Er fand ihn auf dem Nachttisch, bevor sie aufwachte, und ließ ihn dort liegen.
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Zwei Blöcke
Sie wusste, was er meinte und was nicht, und sie stieg ins Auto.
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Bereits Wach
Sie wusste, dass er wach war – wusste es schon seit über einer Stunde – und keiner von ihnen hatte ein Wort gesagt, was eine Unterhaltung ganz eigener Art war.
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Die Schublade
Sie griff selbst zum Reißverschluss, und er sagte, es gäbe Kaffee, und keiner von ihnen meinte, was er sagte.
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Der Überhang
Er sah sie nicht, bis er bereits neben ihr stand, und dann war es für beide zu spät, so zu tun, als sei es nichts.
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Vorwahl
Sie hatte seine Nummer nicht gelöscht — nur umbenannt, als würde das Telefon nicht wissen.
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Nordlicht
Er durfte das Gemälde bis dahin nicht sehen, und sie verstand, den Pinsel noch in der Hand, dass sie genau darauf gewartet hatte.
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Drei Blöcke
Sie hatte den Tisch am nächsten zum Fenster wegen der Aussicht gewählt, nicht wegen der Gesellschaft.
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Muskelgedächtnis
Sein ganzer Körper war vertrautes Gelände, das sie nicht mehr betreten durfte.
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Morrison
Acht Jahre, und er blickte immer noch auf, bevor sie ihn erreichte — eine periphere Wahrnehmung von ihr, die alles andere überdauert hatte.
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Was das Licht tut
Sie hielt ihre Schuhe schon in der Hand, bevor ihr bewusst wurde, dass sie gar nicht gehen wollte.
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Das Intervall
Sie hatten sich auf Dinner geeinigt, nichts weiter — und beide wussten genau, was das bedeutete.
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Stilleben
Um neun Uhr zehn betrat er den Raum, und sie entdeckte, dass sie gewartet hatte.
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Die Hochzeit
Man hatte uns an denselben Tisch gesetzt. Irgendwer, irgendwo, hatte das für freundlich gehalten.
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Zwölf Jahre
Nach zwölf Jahren fragte er noch immer. Das war es, was ihn ausmachte — er fragte noch immer.
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Der letzte Karton
Es war noch ein Karton übrig, und beiden war klar, dass es nie wirklich um den Karton gegangen war.
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Sag es mir nicht
Sie hatte die Hand auf seiner Brust. Zwei Finger. Den leichtestmöglichen Druck.
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Atlanta
Der Zug hatte eine Stunde Verspätung, als sie sich ihm gegenüber setzte.
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Morgen
Sie machte Kaffee in seiner Küche, als würde sie dort wohnen. Vielleicht tat sie es. Vielleicht schon immer.
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Drei Knöpfe
Das ganze Abendessen hätte brennen können — wir hätten uns nicht gerührt.
Lesen → - Alte Flammen1 Min.
Wiedersehen
Er erkannte ihre Schultern, bevor er ihr Gesicht erkannte — die Art, wie die Luft um sie herum eigens für sie ausgespart schien.
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Das Warten
Sie sagte ihm, er solle warten. Nur warten. Die Kücheninsel war kalt unter ihren Handflächen.
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