Er erkannte ihre Schultern, bevor er ihr Gesicht erkannte — wie sie einen Raum füllten, als wäre die Luft um sie herum eigens herausgearbeitet worden.
Sie drehte sich um, und die sieben Jahre zwischen ihnen stürzten in einen Flur zusammen, ein Lied, dessen Text er verlernt hatte, die ganz spezifische Art, mit der sie seine guten Hemden absichtlich ruinierte.
»Du bist gekommen«, sagte sie. Der Barkeeper tat so, als höre er nichts.
»Du wusstest, dass ich kommen würde.«
»Ich dachte, vielleicht.«
Ihre Hand fand den Nacken unter seinem Haar, wie immer — als hätte sie ihn dort verwahrt und prüfte nun, ob das Schloss noch funktionierte. Es funktionierte.
»Bist du noch wütend auf mich?«, fragte sie.
»Ja.«
»Gut.«
