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El relato de esta nocheAl anochecer1 min

Relámpagos de calor

La luz se había ido a las once, y para medianoche el apartamento retenía el calor como algo que se negaba a soltar.

Lo encontró ya en la escalera de incendios, la camisa abierta en el cuello, un vaso de agua helada dejando un anillo de sudor sobre la reja de hierro entre sus pies.

No había espacio ahí afuera para dos personas que no se tocaban. Ese era todo el diseño de una escalera de incendios: metro y medio de hierro construido para la prisa de una sola persona, no para la paciencia de dos.

Ella se sentó de todos modos. Su rodilla encontró la de él antes de que decidiera permitirlo.

Más allá de los tanques de agua, el cielo destelló — un estallido largo y silencioso de blanco tras las nubes, desaparecido antes de terminar de registrarse como luz. Ningún trueno lo siguió. Nunca lo hacía, en noches como esa. El relámpago de calor nunca se tomaba el trabajo de terminar su propia frase.

«Ahí va otro», dijo él, sin mirarla, mirando el cielo del modo en que uno mira cualquier cosa cuando no confía en sí mismo para mirar lo que en realidad tiene enfrente.

Ella le pasó el vaso sin que él lo pidiera. Sus dedos no evitaron del todo tocarse al hacerlo.

La ciudad abajo había caído en esa oscuridad particular de un apagón — no apagada, exactamente, solo sin luz, una nota sostenida. Dos cuadras más allá un generador tosió hasta encenderse y alguien lo celebró. Ninguno de los dos se movió para averiguar de quién era.

Otro destello iluminó el vientre de las nubes, y durante esa fracción de segundo ella vio todo lo que él solía mantener girado tres grados lejos de ella — su boca, su mandíbula, el lugar donde su atención realmente se posaba cuando creía que nadie lo notaba.

Luego volvió la oscuridad, la oscuridad de siempre, y su mano estaba más cerca de la de ella sobre la reja de hierro que en el destello anterior.

Ninguno de los dos dijo de quién había sido la idea de la escalera de incendios. Ya no importaba. Esa noche no había ningún otro lugar donde alguno de los dos prefiriera estar.

Llegó el siguiente destello, blanco y sin palabras, y esta vez ninguno de los dos miró al cielo.

El catálogo

Elige uno para llevarte a la cama.

Cada relato se lee por separado en cosa de un minuto. Cada uno tiene su propia URL: pulsa para abrir, copia para compartir. El catálogo crece; no se borra nada.

La publicación

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SparkBang publica un relato nuevo cada noche. No hacemos vídeo, ni nada en streaming. Hacemos prosa: breve, cargada, de la que subrayarías en un libro si lo tuvieras en papel.

  1. Un relato, cada noche

    Un relato nuevo llega a medianoche, hora del Pacífico. El de esta noche está arriba de la página. El de anoche, en el catálogo. El de ayer, el de anteayer, hasta el principio: ahí siguen, exactamente como se escribieron.

    Cada noche
  2. Sugerente, no explícito

    Escribimos el segundo de antes y el segundo de después. Te confiamos la parte que hay en medio. Los relatos son breves a propósito, sugerentes a propósito, y se editan hasta que cada frase se gana su lugar.

    Por oficio
  3. Para compartir, no para apropiarse

    Cada relato tiene una URL limpia. Envíalo. Cítalo con crédito. Léelo en voz alta a quien se lo merezca. No lo publiques como tuyo: la firma importa.

    Estantería abierta

La postura de lectura

Cómo leer esto.

Una publicación breve es un ritual breve. Estas son las siete instrucciones que nuestros editores pegaron en la pared sobre el escritorio. Tómalas prestadas.

  1. Busca una ventana.

    Ábrela si puedes. El tipo de aire que entra por una ventana es el tipo de aire para el que esto está hecho.

  2. Apaga la luz del techo.

    Una lámpara está bien. La luz de una vela también. Tu pantalla también, al mínimo brillo.

  3. Deja el teléfono boca abajo.

    Sin notificaciones, sin scroll, sin dar señales de vida durante el próximo minuto.

  4. No bebas nada todavía.

    Guarda la copa para después. Primero, leer.

  5. Léelo en voz alta si estás a solas.

    Susúrralo si no lo estás. Mueve los labios en cualquier caso: estos relatos se escribieron para oírse.

  6. No leas en diagonal.

    Cada relato es breve a propósito. El ritmo es lo que importa. Las frases duran exactamente lo que tienen que durar.

  7. Quédate con ello un minuto después.

    No recargues, no compartas, no se lo cuentes a nadie aún. Deja que la última frase aterrice antes de moverte.

— Los editores