今夜的篇章等待1 分钟
音乐依然透过玻璃门传来——低沉、机械的，那种无需任何人真正倾听就能填满房间的音乐。她先走了出去。他跟了出来，因为他当然会。
他们站在露台边缘，没有接触，目光指向某个不特定的地方。下方的花园漆黑一片。上方的天空是那种城市夜晚特有的、无法命名的颜色。
她明确地意识到自己肩膀与他手臂之间的确切距离。
他出来以后就没说话。她发现自己很高兴。话语会把这变成需要做决定的东西。一分钟过去了。也许两分钟。
她略微转了头——不是为了看他，只是朝向他，这个微妙的转身既意味着一切又毫无意义。他感觉到了。她知道他感觉到了。
"我们该回去了，"她说。
"我们该，"他附和。
他们都没有动。
里面的音乐改了，更低沉了，她听到有人笑——尖锐、肆意，那是不知道自己正被人羡慕的人发出的笑声。
她想：很快有人会转身。她想：我希望是他。她想：我多么希望是他。
夜间的空气冷冽地贴着她的锁骨。他稍稍转了重心，现在他的手臂离她的只有呼吸的距离。
就是这样，她想。就是这样。全部都是这样。
关于这本刊物
SparkBang 每夜发布一篇新的短篇。没有视频，没有任何流媒体。只有散文——简短，有力，那种你拥有纸质书就会在上面划线的文字。
新篇在太平洋时间午夜落地。今夜那篇在页面顶端。昨夜的在目录里。前天的，大前天的，一路追溯到最初——它们都在，一字未改。
每夜我们写那一秒之前，也写那一秒之后。中间的部分，我们交给你。每篇刻意简短，刻意暗示，反复打磨，直到每一句话都值得占据那个位置。
以技艺每篇都有干净的链接。发出去。注明出处引用。对着值得的人朗读。不要以自己的名义转发——署名很重要。
开放书架阅读姿态
短篇刊物，短小仪式。以下七条，是我们的编辑贴在桌上方墙壁上的。借给你用。
找一扇窗。
能开就开。从窗缝透进来的那种空气，正是为这些文字而备的。
关掉顶灯。
台灯也好，烛光也好，调到最暗的屏幕也好。
把手机翻过去。
接下来这一分钟，不接通知，不刷屏，不留任何生命迹象。
先别喝。
那杯留到读完之后。先读。
如果独处，就出声读。
如果有人在旁，就低声耳语。不管如何，动动嘴唇——这些文字是写来被听见的。
不要跳读。
每篇刻意简短。节奏才是要紧的。每一句话，长得恰到好处。
读完再停留一分钟。
别急着刷新，别急着分享，别急着告诉任何人。让最后一句话落地，再动。
— 编辑部