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O catálogoVelhas chamas1 min

Aloe

An East Asian woman with dark hair pinned up loosely sits with her bare back to the camera, holding a white towel against her front, faint pale strap lines across her sun-pinked shoulders. A bare-chested Latino man in loose gray drawstring trousers kneels behind her, one palm flat against her upper back, his mouth near her shoulder, her head tipped forward and her eyes closed. A dim bedroom with a shuttered window behind them lets in the last blue light of dusk.
The bottle, forgotten on the sheet.

Dezenove verões casados, e durante todo esse tempo a mesma casa de campo alugada todo mês de junho, a mesma cama de ferro que rangia sob os dois, e ainda assim, todos os anos, sem falhar, ela conseguia adormecer de bruços na areia exatamente da maneira que o verão anterior devia tê-la ensinado a evitar.

Ela tinha ficado três horas além do seguro lá fora, absorta num livro que na verdade não estava lendo, e voltou para dentro da cor de algo esquecido tempo demais no forno, as alças do maiô verde deixando uma marca branca nos ombros como o negativo de uma fotografia.

Ele encontrou a babosa onde ela sempre vivera, intocada desde algum mês de junho que nenhum dos dois conseguia nomear, a tampa empedrada de sal e o gel virado naquele verde-fantasma pálido que ele assumia todo agosto.

"Deita", disse ele, com a voz que reservava para coisas que não eram bem pedidos, e ela obedeceu, de bruços, segurando o frasco ela mesma, porque colocar uma tarefa nas mãos vazias dele nunca tinha funcionado em dezenove verões.

Ele passou primeiro nos ombros dela, devagar, seguindo a linha clara e nítida que a alça tinha deixado, e ela soltou no travesseiro um som que era metade dor e metade algo que havia aprendido, muito tempo atrás, a morar bem ao lado da dor.

Ele conhecia o mapa sem precisar olhar: a faixa branca em cada ombro, a reentrância na nuca que o sol encontrava todo ano não importava o que os dois fizessem, a pequena vírgula pálida atrás de uma orelha, do único verão em que ela tinha prendido o cabelo por duas semanas seguidas.

"Esqueceu um lugar", disse ela, quando as mãos dele pararam na base das costas, e por um segundo ele não respondeu, porque aquele trecho exato da pele dela nunca tinha visto o sol. Nem naquele dia. Nem em nenhum dia. Nem em dezenove verões.

O frasco escorregou da mão dela para o lençol, e nenhum dos dois foi buscá-lo. A palma da mão dele ficou exatamente onde estava, quente e parada, sem fingir mais que aquilo era sobre a queimadura, enquanto o quarto inteiro, na penumbra, prendia a respiração para ver qual dos dois se moveria primeiro.